拾光志
拾光志
凌晨四点的批发市场，灯比星子还密。菜贩子们把一筐筐青菜从三轮车上卸下，水珠顺着叶脉滚落，在水泥地上洇出深色的印。有个少年蹲在角落，膝盖上摊着一本翻烂的数学练习册，手里的笔尖悬在草稿纸上方，迟迟没有落下。旁边的父亲正把成捆的葱码得齐整，偶尔瞥他一眼，嘴唇动了动，终究没出声。那少年抬起头，目光越过父亲佝偻的背，落在更远处的暗处，那里有辆装满土豆的货车正突突地冒着尾气。
那本练习册的边角卷了起来，像被反复揉搓过的叶子。少年用拇指一遍遍抚平纸页上的褶皱，笔尖在函数图像上划出浅浅的痕。父亲忽然从口袋里摸出一颗煮鸡蛋，在车帮上磕了磕，剥好递过去。少年没接，只是把练习册又翻过一页。父亲的手悬在半空，鸡蛋的热气在冷空气里散成白雾。旁边摊位的老板娘扯着嗓子喊价，声音劈开清晨的寂静，少年皱了皱眉，笔尖终于落了下去，在空白处写了个歪斜的“解”字。
市场里的讨价还价声渐渐稠密起来。少年写满一页草稿纸，又撕下来揉成团，丢在脚边。父亲弯腰捡起那个纸团，展开看了看，又折好揣进怀里。他不懂那些符号和公式，但他知道儿子每天凌晨三点半起床，先背半小时单词，再跟他来市场卸货。有次少年在颠簸的三轮车上睡着了，手里的笔掉进菜筐里，父亲找了半天，才从一把芹菜底下摸出来。那支笔的笔帽已经裂了，用透明胶带缠了好几圈。
天亮了些，市场的喧嚣更盛。少年合上练习册，起身帮父亲把空筐摞到车尾。他干活的动作很利索，不像个读书人。父亲递过那颗已经凉透的鸡蛋，这次少年接了，就着保温杯里的热水几口咽下。摊位上来了个买主，问这菜是不是凌晨刚摘的。父亲点头，少年却插嘴：“凌晨摘的不假，但昨天傍晚浇了水，叶子上带着潮气，不耐放。”买主愣了愣，掐了掐菜梗，放下走了。父亲没责怪他，只是把被翻乱的菜重新码好。少年蹲回角落，又翻开练习册，这次他写得很慢，像是在跟什么较劲。
太阳爬过批发市场的铁皮棚顶时，少年该去上学了。他把练习册塞进书包，书包的拉链坏了，露出半截语文课本的边。父亲从口袋里摸出几张皱巴巴的零钱，数了两遍，递给他。少年没接，说学校食堂的饭卡里还有钱。父亲把钱硬塞进他书包侧袋，手指碰到那截露出的课本，蹭了蹭，像在摩挲一件贵重的东西。少年背起书包走了几步，又回头：“爸，那道题我解出来了。用你教我的，把复杂的事拆成小块，一块一块啃。”父亲没听懂，但点了点头。他目送儿子的背影穿过市场的人流，越来越小，最后消失在巷口。
傍晚，父亲收摊回家，在桌上看见那本练习册。少年用红笔在旁边写了一行小字：“今天老师讲了二元一次方程，比搬土豆轻松多了。”父亲翻开那页，看了很久。他不认得几个字，但那个“解”字他认得，早上儿子在草稿纸上一遍遍写过的。他把练习册合上，放回书包里，又去厨房热了碗剩饭。窗外传来学校放学的铃声，隔着几条街，隐隐约约的。他端着饭碗站在门口，看见三三两两的学生背着书包走过，没有他儿子的身影。他知道儿子还在教室，可能正埋头算那道没做完的题。天黑下来，他开灯，把饭又热了一遍。门响的时候，他正对着那碗热气腾腾的饭发呆。儿子进门，书包往椅子上一放，说：“爸，明天凌晨我起得来。”
